Альбина Гавриш стихи

ТРИКОЛОР

"Свободен лишь тот, кто утратил всё, ради чего стоит жить"
Э.М. Ремарк

Невинен и спокоен белый цвет,
Что поверху раскрашенной тряпицы…
В полоске той запрятана страница,
Которой у России просто нет.

Иль память в ней, как бледен был кисель,
Седьмую убаюкивая воду,
Когда страна в молочную погоду
Снимала новых грешников с петель.

Им грех переиначил мел лица,
Но небо нацеловывало руки,
Как только успокаивались стуки
В их стоптанных расклеенных сердцах.

Им небо целовало створки губ,
Рисуя в них недвижимые реки.
И в стол смотрели вспухнувшие веки
В прореженном поминочном кругу.

Там слёзы пересоленным ручьём
Впадали то в отчаянье, то в пьянку.
И выл Союз под старую тальянку,
Свернувшись под забором калачом.

Синеешь, как глаза моей строки…
Как брюхо государственного флага…
Ты – родина мучения иль блага?
Иль птица, угодившая в силки?

Ты – красная пробитая звезда
Во лбу простоволосого Ивана?
Рябиновая лента за тираном?
Иль алая по снегу борозда?

Но всякий, у кого брала ты всё,
Тогда лишь обретал свою свободу.
Ни племя не меняя, он, ни рода,
Свободой той был заживо спасён.

МЕЖ ДВУХ БЕРЁЗ

Не мало в миру огня,
И часто меж двух берёз
Встречаются два костра,
Но встретились пеплы.
В тебе – пустота моя,
Во мне – твой пустой вопрос:
Раздышится ль в нас искра,
Загасится ль ветром?
На ворох твоих углей
Упала моя слеза,
И тёплый сердечный дым –
Мне в поры, мне в поры…
Пусть будет ещё больней,
Уж если никак нельзя
Без боли разжечь двоим
Бесцветные горы.
Ты ближе ко мне на шаг –
Я ближе на десять лет,
К чему-то над нами вдруг
Рассыпались звёзды.
А опыт – наш главный враг…
Пусть солнце то есть, то нет,
Но ветер – наш лучший друг,
И сердцу не поздно…

ТЫ ТАКАЯ У МЕНЯ, ОСЕНЬ

Ты такая у меня, Осень, рваная,
Лапой огненного льва вечно вспорота.
Всё пропитано дождём – стельки, вороты.
Да не меряйся со мной, всё же, ранами.

Ты пуховою моей стань поляною –
Слишком часто я с небес больно падаю.
Дай обняться с золотою прохладою,
Надышаться на тебя дай, на пряную.

Я из августа к тебе вышла деткою…
Помнишь…чистая, как высь, перед радугой.
Ах! Какая ты была ненаглядная!
Вот и сглазило тебя солнце редкое.

Оперение совсем нынче мелкое,
Что ж не дружно по земле охра стелется?
Плачь, болезная моя… плачь, умелица…
Ведь спасти меня теперь больше некому.

Сентябрь 2008
Из Книги II

БРАТЬЯМ НАШИМ БОЛЬШИМ

К облакам поднимается пухом лебяжьим пар
И щекочет немое лицо Господне.
Как невинен и лёгок покинувший шкуру жар,
Что чужими ветрами внезапно отнят.

Мне тоскливо и тяжко стоять на твоей земле,
По которой ты бегал и знал до пяди.
И привыкший к тому, что патрон у меня не слеп,
Замирал ты и ждал, чтоб рвануть не глядя.

Но никто не смотрел так пронзительно мне в глаза…
Ты – один, я – второй грустноокий лебедь.
Потому вечерами на мёртвой траве – роса,
И десятая плесень – на чёрном хлебе.

Я на шее твоей не вязал дорогих петель,
Ведь зверям не идут ни ремни, ни цепи.
Ты поднялся до солнца и смотришь на мой апрель,
Оттого так сияет оно и слепит.

Я не волк, но схоронен под ивою волчий брат.
Он и мне приходился любимым братом.
Я кричал твоё имя мгновенье ещё назад,
Но оно утонуло в лучах заката.

И украденный эхом последний истошный клич
Никогда не откликнется добрым лаем…
Ты достиг парадиза, а мне удалось достичь
Лишь бескрайней тоски на горбатом крае.

Май 2009
Из Книги II

МЕЖА

Дожигает октябрь свой короткий и пламенный век,
Оставляя деньков угольки на бессрочную память.
И прощальный дымок закружился в моей голове,
Как сухая листва, что давно хороводит с ветрами.

Тут холодная твердь, как граница с катуньской водой,
И повсюду следы заклеймили песчаные тропы.
Я, наверное, здесь, чтоб когда-то расстаться с тобой
И разлуку принять, как любви обязательный опыт.

Чтоб принять за исход… и за самый счастливый исход
Деревянные стены сколоченной кем-то избушки,
За которыми мы на окошке рисуем восход,
Но опять нарисуем заката стеклянное брюшко.

Чтоб вот так в тишине, темноту за ладони держа,
Оказаться готовыми здесь разгореться и сбыться.
Где горячая кожа, нежнейшая эта межа,
Оставалась меж нами единственной тонкой границей.

Октябрь 2009
Из Книги II

ЖИВАЯ МИШЕНЬ

~^ В.С. Высоцкому ^~


Жмётся в больной груди,
Выйти боится первой,
Эта моя ручная вызревшая строка.
Вдох – он всего один,
Чтобы достать до нерва,
Чтобы уйти с последним выстрелом языка.

Ниже – не взять тебя,
Выше – сказать не в силах.
Так вот и мрут, синея, скомканные листы.
Сохнут, по ним скорбя,
Сутью не став, чернила,
Я в деревянных лапах чёртовой немоты.

Кожа моя тонка,
Толще уже не будет.
Лучше летите, строки, пулями из меня.
Рано молчать пока –
Стойте, стреляю, люди!
В жаре моём сгорела бесова западня.

Слово идёт на срыв,
Режет мою трахею,
Будто в крови свернулось в пуганого ежа.
В яблочко – значит, жив,
Тот, для кого болею,
Только подай мне голос, меченая душа.

Март 2008г
Из Книги II